Por Muppet M

Hace poco tuve un sueño muy inquietante: me avisaban que, debido a los daños causados al agujero de ozono, cerrarían el cielo durante veinte años.

Algo así como que le iban a poner una media sombra y nunca nadie más vería el sol hasta que se arreglara la cosa. (O capaz soñé por el Bambino que hace mucho que desea que "al día le pongan un toldo" por lo mucho que le gusta la noche).

Era raro, yo les discutía la decisión, si acaso era prudente hacer eso porque en la oscuridad se propagarían las infecciones (?). Pero básicamente no quería decir "sí, hágase la oscuridad" cuando no sabía si me iba a gustar y después iba a tener que bancármelo durante dos décadas.

Buen argumento de novela, pensé cuando me levanté. Bah, eso lo pensé después.

Ahora, cada vez que llueve mucho y el cielo se pone negro, pienso "uy, se cumplió". Y pienso en el sol, en los satélites, en el tiempo (hace mucho que pienso en el tiempo) con una curiosidad aún más profunda que antes.

Descubrí, además, que los sueños no tienen que ver con el futuro. Casi nunca tienen que ver con eso, en realidad. Más con el presente y el pasado. Sobre todo con el pasado.

Son máquinas del tiempo desajustadas que no obedecen a un deseo de adónde se quiere ir, son brújulas rotas que indican un Norte desconocido y que arreglan lo que quedó inconcluso. Cierran lo que no se cerró en el momento en que una situación terminó. Cierran un imposible, como el cielo.

A veces me angustio por esa imposibilidad de volver a sentir algunas cosas. Como "volver a sentir ese momento". A veces deseo mucho que "esos momentos" pudieran corporizarse en juegos de un parque de diversiones donde uno pueda volver a subirse sin dimensión de veces. Y que el tiempo nunca más pueda medirse en veces, ni en ciclos, ni estaciones.

Que el tiempo sea siempre una invasión de intensidad, una infección incurable que se propague silencioso, enloquecedor.