Quién pudiera escribir así

Trato de escribir. Abro la supuesta cantera de ideas y fragmentos que me recomendaron guardar para tener donde ir si me trababa o bloqueaba.

 Ahí está la carpeta, el fondo del frasco donde se acumula un cementerio de ideas que se llaman muerto en el placard, maniquí, desde el asiento de atrás, más que una relación de plomería, parrafadas, panquequera, muerto en el

placard 2, perros isleños, Isla Maciel, subtes y feos, etc.

No me animo a borrar la carpeta aunque son cosas que ya no las miro así.

Me pongo a ver videos en You Tube. Como en una película bobocha de esas que me encantan -donde el amor se legitima sólo si se hace el ridículo ante un auditorio/cancha de bésibol/avión/restaurante que aplaude- unos padres grabaron y subieron a You Tube una canción dedicada a sus hijos que se casaban.

No sé extactamente cuál es el límite de hacer el ridículo. Exponer qué cosa es

hacer el ridículo.

Uno de mis archivos dice así: "Tampoco la sonrisa lobotómica que no registra

matices. Pero el nonono hace que las cosas salgan con bronca."

Terminé el capítulo 1 de mi segunda novela. No quiero escribir el 2. Tengo

fragmentos desparramados, sé cómo sigue, pero no quiero que siga así.

Tengo escrita y reescrita varias listas de cosas. Escribirlas es fácil. Quiero dejar de hacer listas, pero tengo miedo de olvidarme lo que alguna vez pensé que quería hacer.

Estoy donde quiero estar y sin embargo no tengo dónde ir. Duda: eso es estar bien o es estar estancada.

Otro archivo dice "IDEA: Si veo un panadero volando, ¿es el deseo de alguien?

¿Qué pasa si lo atrapo? ¿Se lo cumplo o se lo arruino? Si pido un deseo y el panadero está sobrecargado. ¿Estalla?"

El otro día vi por segunda vez el programa de Utilísima Navidad con Choly y Narda; una maratón donde mientras Choly unía todo con mayonesa y erigía torres gemelas de pionono pegadas con gelatina sin sabor, Narda desparramaba zanahorias y papas sin hacerlas convivir en el mismo plato.


El melón con jamón surprise y los tomates rellenos eran desplazados por un ceviche en bowl transparente; donde cada ingrediente era individualizado, visible, alejado del huevo industrial.


Las papas rotas, el panqueque con el dulce de leche al costado en vez de envuelto y el tiramisú sucesivo en vez de apilado: las vainillas y el mascarpone a cada lado del plato, ensambladas con el café en taza.
La sidra/elchampagne no estaba escondida bajo llave en un armario con luz propia y piso de felpa, al lado de los vasitos labrados, los licores de menta y huevo, sino en una bodega visible y orgullosa.

Para volver a mirarlo. Así como Mad Men explica la cultura americana, Choly y Narda componen LA metáfora de la evolución femenina.

I like dirt

De chica jugaba a la bartender preparandome Nesquiks con talco y agua y los Sugus se comían con papel.

De grande descubrí que la cocina molecular no distaba mucho de un impulso infantil de desafiar al otro a comer caca.

Ahora hay una nueva tendencia para los que no se resignan a dejar de comer de las macetas:

Will Edible Dirt Make You Clean Your Plate?

Por qué calentará tanto ver alguien mojado con la ropa puesta?

Ayer soñé que mis amigas me preguntaban acerca de mis aventuras sexuales. Me explayaba con casi todas.


Por esas extrañas razones oníricas, una de mis amigas también se ponía a rememorar sus historias, categorizadas en tres columnas. En alguna había puesto "al lado de una momia".


Detrás de nosotras, una despedida de soltero: la víctima tenía que acabar aunque le tiraran jugo de mandarina en los ojos.


Tiembla Buñuel.

Nuevo número de Sismo Trapisonda

Ya está online la quinta edición de Sismo Trapisonda. El tema de la edición es "Nunca"


Poesía.
Nos nunca, por Ana Rocío Jouli
nunca, por Malena Sánchez Moccero
Cuatro poemas de Dulce Pallero
El ángel sabe, por Hugo Conese
Nada, nunca, por Lucía Alabart Lago
Días de pájaros, por José María Pallaoro


Narrativa.
Jam session, por Mariela Ghenadenik
Tríptico, por Horacio Petre
No nada, por Marisa Maneffa
En el jardín, por Sebastián Lalaurette
No te entregues nunca, por Carlos Aprea
Hasta las seis, por Giselle Aronson


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