Cementerio de teléfonos públicos

Por Pablo

en este cementerio de teléfonos públicos
me protejo en la capilla
donde unos viejos celulares
con antena
lloran la sobrecomunicación
de este siglo
y se prestan carilinas

mañana mismo naceré
de las pestañas de un lector
poeta irresuelto catalán
que me vigila
frente al nicho
de mi padre
sentado ahí en el jardín
con sus lentes negros
y su gabán gris recién comprado
habla por un aparato gigantesco
y suena justo detrás
una cabina de la telefónica
con el vidrio astillado
cuando atiendo
una voz automática
pide que marque uno si…
y dos si…
y tres si…
pero sé que es él, el poeta
de nuevo, mi catalán
marco uno
y el mensaje se repite
marco dos y el mensaje se repite
y marco tres…

Por Muppet M

Yo comprobé varias veces el poder de lo que uno desea: se cumple sistemáticamente. Pero de veras que se cumple. No me da para exponer todas las cosas que se me cumplieron (de manera caótica, por supuesto. La vida tiene un extraño sentido del humor), pero es así: lo pedís, lo tenés. Y por eso dicen que hay que tener mucho cuidado con lo que uno desea. Una vez dije "qué ganas de tener wifi en casa" y el Guasón que gobierna esta vida localoca me lo trajo en avioneta.

Uno pide, la vida concede. Pero en lo que no hay acuerdo es en el cómo. Otra vez dije: "qué ganas de tener un tiempo sabático para escribir" y ahora se me dio: tengo todo el tiempo del mundo y es una obviedad que no tengo ni la menor idea de qué hacer con tanto. Porque el Guasón que te cumple los deseos es una especie de paciente psiquiátrico sin metáfora ni dimensión. Si uno pide tiempo, TE DA TIEMPO. TE DA TODO EL TIEMPO DEL MUNDO.

Siempre hay trampita porque, claro, es Guasón y le gusta divertirse. Y a veces yo me enojo. Le digo que me deje de joder, que ya entendí el chistecito y que no es gracioso. Pero me sigue haciendo bromiscuas porque no se trata de entender, sino de divertirse y me trae gags que implican un gran esfuerzo de producción, como revivir a Paolo (sin vincha) que como está en rehabilitación come chupetines de marihuana traídos de Holanda y también bocaditos Holanda, aunque no muchos porque sufre de gastritis crónica y aguda. La falsa sinapsis lo lleva a contarte 100 veces el mismo monólogo y no omite ningún detalle: la villa, las hemorroides, los fracasos y la paranoia de que todos se drogan menos él y prueba curarse los malestares físicos ubicando el chupetín en espacios inexplorados mientras canta alguna canción de Abba en Sueco.

Risas.

Luego viene el cuadro de destrezas: patadas voladoras de mujeres acróbatas se esquivan con sabiduría zen y así logran dar vuelta el impacto y dicen: sarodalov sadatap.

El público hace oooooohooooo.

Como está de moda el aqua dance, se rompe un caño; un plomero sobreprotector no puede explicar el problema sin que el público largue risotadas porque cualquier descripción tiene doble sentido. "Vengo dos horas y te limpio la cocina. Si metes la mano acá vas a ver que ahora chupa bien," etc.
El público delira, pero aún falta el camillero que vive convencido de que trabaja en una peluquería, el médico de guardia siempre quiere jugar el doctor con la paciente, la carrera de momias entre internados, la enfermera que se cuestiona si le gusta su trabajo y dice "soy fea, maestro" y en este caso es realmente fea, pero nadie se da cuenta porque en un hospital todos están bajo el efecto de la morfina y Paolo se pone del orto: "son todos drogadictos, son todos drogadictos y no lo soportoooo".

Aplausos

Paolo cae en la tentación y se pone a aspirar las cuerdas de su guitarra, se le pincha uno de los intestinos inflamados por la gastritis y el humor escatológico inunda la sala. Paolo muere y cuando se eleva saluda con la mano que tiene uñas largas con la que toca la guitarra y rasca las espaldas (es un gran guitarrista de jazz, pero todos fingen no saber lo chiflado que está). "Que tengan una buena vida", se despide antes de sentarse a comer puré de zapallo y zanahoria, porque en el fondo es un buen tipo, Paolo, casi tan bueno como Piero. Y la gente buena no se droga ni toma agua en las comidas y siempre juzga a los demás.

Standing ovation.


El Guasón me mira: "¿Y? ¿te gustó?". Me apuro a decir que sí, por las dudas.
A los locos hay que correrlos para el lado que disparan.

Luego me quedo callada un rato. Lo pienso mejor.

Claro, no se trata de entender.

La vida es rarísima.

"¿Técnicamente...? Mmm..."

Historias de mujeres infieles.




Más info sobre el libro acá

Kungfupandeando

Por Muppet M

En el calendario Maya hay algo que se llama "el día sin tiempo". Algo así como un día que no existe, un día de mentirita, que no tiene consecuencias, que no debió haber sucedido.

Son días en apariencia inofensivos, en los que que te tomás el colectivo con el ipod y un libro de cuentos, desayunaste, te duchaste con mucho jabón, hiciste todas esas rutinas insignificantes que preparan para una normalidad y no se espera que, por ejemplo, todo se enchuckice de un momento al otro y te deje kungfupandeando en el aire, como cuando en los animés detienen el instante en que el personaje da una patada voladora y se queda suspendido entre las nubes.

Todo empieza en un clima denso después de almorzar y no es un aire de tormenta. O al menos no es de lluvia. Es de arena, polvo que en breve irás a tragar cuando te toquen el hombro y te digan "tenemos que hablar" y caminás por el pasillo, rumbo al cadalso y saludás como reina de la primavera porque ya sabés lo que va a suceder, ya lo viste minutos antes a tu alrededor cuando todos dejaron de trabajar y varios lloraban en los rincones y vos consolabas a los que padecían.

Pero aún así, una escena inesperada sucede, aparece un escribano que tiene traje de escribano y vos le preguntás porqué no tiene un sombrero de Morocco Topo, si es tan parecido a un singing telegram y le decís "sos un siGNing telegram" y te reís porque no entiende el chiste ni la sutileza y empezás a decir una catarata de huevadas cuando te hace firmar con una lapicera negra no un autógrafo, sino tu nombre, apellido y número de documento para darte por notificada que ya no pertenecés a la empresa junto con otros 20 que por la crisis mundial deberán irse a sus casas. Y todos lloran alrededor porque nadie quiere esto y con un handy imaginario le avisan al chico de IT que salga de la zorrinera y arranque tu computadora antes de que vos puedas quitar aquellas fotos que te comprometen, porque siempre hay esas fotos, pero por suerte no las guardás en la computadora del trabajo.

Y decís "menos mal que cuando hacía home office también hacía cosas improductivas". Impúdicas. Importantes. Imprescindibles. Impresionantes.

Ahora voy a hacer mucho home office.

Casi todo el tiempo, digamos.

En todas las librerías

Escriben:

Pablo Ali
Selva Almada
Agus Arias
Hernán Arias
Leandro Custo
Celia Dosio
Romina Doval
María Fasce
Germán Maggiori
Ariel Magnus
Lucía Marroquín
Maximiliano Matayoshi
María Molteno
Mariela Ghenadenik

Juan Diego Incardona
Alejandro Parisi
María Sol Porta
Juan Terranova
Diego Grillo Trubba
Julian Urman
Alejandra Zina

Se dice que las mujeres somos múltiples, superpuestas, que nos anticipamos, postergamos o salimos a borbotones.
A veces pasan cosas muy raras. Como darte cuenta que fuiste la Su Giménez de La Boca durante 5 horas, bailando en medias de red de portaliga contra un Monzón tatuado pero lindo, Moria incluida haciéndote sanguchito mientras le zandunguea un reggaeton a Cacho Castaña cuando era joven y en el medio se pasea una conejita de Playboy que sale de la madriguera para ofrecer tragos por ahí a La Fredy que conversa con otro en un sillón y se le ve una liga y no deja de mirar a los 4 que no dejan de frotarse. Moria, Su, Cacho y Monzón hacen un scrun, las plumas de la boa se sueltan en cada roce y la temperatura de todos sube hasta que las orejas se ponen tan rojas como la boa y hasta las orejas de la conejita se ponen rojas y se convierten en cuernitos de diablita y no te diste cuenta de nada sino hasta mucho después, cuando termina la bruma de la fantasía y sólo queda sacarse el maquillaje y preguntarte ¿qué hice?

Oda a la Mujer Imperfecta - o Muppet S

Por Muppet M

ELLA
se despierta a las 4.30 am
para navegar por internet
Es la disciplina
hecha mujer

ELLA
tiene valor y coraje
se juega hasta el fondo
por aquellas cosas que cree
Se define como "prusiana"
y a las 4.30 am
levanta la persiana

ELLA
Es ejemplo a seguir
un ser excepcional
Madre coraje
Programa el despertador a las 4.30 am
como cualquier ser racional

ELLA
De cuerpo y alma por sus ideales
por sus metas
Navega por ticketek
y pone el pecho a las tormentas

ELLA
consigue lo que nadie
o muy pocos
se levanta a las 4.30am
Y no se come los mocos

ELLA
¡¡¡¡¡COMPÓ PARA SUS AMIGAS ENTRADAS PARA MADDONNAAAAAAA!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Y es lo más
(Gracias, amiga)